Я научусь реветь по пустякам,

По лужам бегать, пачкая одежду.

Я буду жить, доверившись мечтам,

На высоте, а не всего лишь между.

Поймите, не бывает правдой лесть.

Любите солнце и весну любите,

Как платье снову, так и слово честь

С рождения до смерти берегите!

Бывает, что не хочется писать!

Не так, чтоб сильно, просто мыслей мало.

Пытаешься с чего-нибудь начать

И, кажется, так долго не писала.

Сказку выдумал писатель,

Человека создал бог.

Кто же выдумал собаку,

Краски, чешки и сапог?

Что видно из открытого окна?

Поля, леса, большие города...

А из моего окна

Видна чудесная страна,

«Зачем ты врал мне» -

Ива шепчет клёну -

«Что никогда не кончится весна

И вечно будет каждый лист зелёный,

В несложном мире всё совсем несложно.

И всё уже давно предельно ясно.

Всё то, что мы сложили и не можем,

И время, что потеряно напрасно.

Стихи, как люди, всё в них видно сразу,

Когда читаешь трепетно в тиши.

Сквозь строки, будто, чуть заметен разум,

Мечты, любовь и красота души.

А вот бы, если б мир был очень мал,

В один бы город мог бы умещаться.

Тогда б никто друг друга не терял

И людям в мире не пришлось прощаться.

Среди песчаных жарких рек,

Бродил несчастный человек.

Он потерял свой верный путь,

Посмел уйти, посмел свернуть.